Mira, todo pasó ya.
El infierno no era tan malo como lo pintaban.
Las aceras se visten de sombras de árboles centenarios,
y nosotros aquí, matando el tiempo.
Al final no íbamos tan mal encaminados
cuando pensábamos en acabar juntos con todo esto.
Bésame,
que escuchen el sucio sonido
que provoca el enfrentamiento de nuestros labios.
La vida es
algo entre tú y yo,
y el tiempo que nos queda.
Y que se pudran los angelitos y sus arcos.
Para mañana,
lo de siempre:
un par de minutos, cientos de horas,
miles de miradas,
y el consuelo de saber
que nunca sobran las palabras.
Es esa sonrisa tuya,
la única capaz de pararlo todo.
Hasta las nubes piden perdón por moverse.
Capaz de devastar una ciudad entera a su paso,
sin hacer ruido, dejando tan solo polvo.
Capaz de tragar todo ese humo que ciega a deshoras,
transformándolo en oxígeno puro.
Y la única capaz de decirle al mismísimo Ave Fénix
que hoy, de sus cenizas,
no renace ni Dios.
Porque quizás nunca pretendimos ser héroes;
tal vez solo quisimos ser el protagonista
de nuestro último episodio.
Pedimos el mismo deseo a la vez,
rodeados de hijos de puta.
Clavamos nuestras miradas en la guerra de te quieros
que libraron tu boca y la mía.
Ya está todo sellado, firmado y olvidado.
Los casquillos en el suelo nadan en sangre aún caliente,
y si las paredes hablaran, también tendrían que morir.
El amor no va de poemas, ni corazones, ni puestas de sol.
El amor es algo más sucio: es a quemarropa y siempre duele,
y solo así, con ese dolor, podemos afirmar que seguimos vivos.
Y ahora, que sigan nuestro rastro:
dejamos alma y sudor sobre la cama, la ducha, el sofá,
la cocina, el pasillo…
Vuelven como vuelven los fantasmas del pasado,
sin avisar, como desarraigados buitres
al acecho de una pizca de felicidad o amistad que nos sobre.
Vuelven como vuelve el niño
que sabe que fue él quien rompió el juguete.
Vuelven guiados por la conciencia del egoísmo,
vuelven sin haberse mirado primero a ellos mismos.
Vuelven, pero llegan tarde: ¡yo ya me fui!
Los oídos ciegos
desangrándose por los ojos.
Música violada, mutilada,
te dejan morir a través de las ondas,
y nadie rompe el cielo.
Y ahora siempre es lo mismo:
diferentes sombras de un mismo sol,
código de barras sin emociones,
siluetas perfectas que ahora cantan,
que ahora juegan con canciones.
Imaginación encarcelada:
se prohíbe soñar despierto.
Supermercados musicales sin corazón,
y al fondo del pasillo bajo la luz roja,
miles de discos mueren en un cajón.
La rabia nos la dieron para gritar,
para despertar sin miedo,
para dejar de morir de nuevo.
La radio silba en su locura,
deshojando recuerdos, sin luz a oscuras.
Las miradas caen al suelo,
son pisoteadas y barridas por dinero.
La ilusión se ahogó en su llanto.
Ahora los acordes siempre nacen tristes,
ahora las canciones ya no son de sangre.
Que enloquezca mi pereza,
que se quede sin habla, sin aliento.
Para mañana anuncian vida,
y yo eso… nunca lo perdono.
Hay momentos para los que no debiste nacer,
momentos en los que todo es común y nada es raro,
momentos en los que nada es todo y todo es malo.
Hay momentos para los que no valen las estrellas,
momentos en los que los poetas están de más,
momentos en los que parar, escuchar, mirar, pensar...
Hay momentos para vivir la vida
y momentos en los que la vida vive por ti.
Hay momentos para darle al stop,
momentos para dejarse llevar,
momentos para empezar,
momentos para odiar y olvidar.
Hay momentos sin estribillo,
momentos sin corazón,
momentos de lágrimas y adiós,
momentos de ducha y colchón.
Hay momentos para morir en vida
y momentos en los que la muerte muere de envidia.
Hay momentos para velar,
momentos para matar
el último deseo de la noche anterior.
Hay momentos para besar,
momentos para suspirar
junto al primer escalón de tu escalera.
Hay momentos para asesinar,
momentos para asesinarme,
momentos para asesinarte.
Hay momentos para desenfocar hasta perder,
momentos para disparar sin necesidad de enloquecer.
Hay momentos para hablar y no callar,
momentos para ser escuchados,
momentos para ser borrados,
momentos que incomodan,
momentos que no arropan,
momentos sin ropa.
Hay momentos y siempre los habrá,
hay momentos de espera que desesperan.
Hay momentos delincuentes,
de chinchetas en el aire,
momentos de casa de cartón,
momentos para poderte amar.
Hay momentos para escupir en verso,
momentos para no tomarlos en serio,
momentos para pedir perdón,
momentos para jugar sin miedo,
para vivir pisando el cielo.
Faltan reinos para tanta princesita;
sobran coronas, rímel y lápiz de labios.
Lo más natural es verlas llorar.
Espejito, espejito, deja de aconsejar.
Volcar y volcar,
pintando cada vez más, demacrando cada vez más.
Faltan besos para tantas mañanas a solas;
sobran cigarros entre tanto sexo devaluado.
Sobran días para tanta vida.
Algo dejó de funcionar.
La cadena se salía una y otra vez.
Los charcos ya no salpicaban.
Las piedras, las piedras, tan lejos del camino que ya nadie las cogía.
Aprendimos a volar aviones de papel.
Aprendimos a rescatar barcos de papel.
Aprendimos a romper el hielo con gestos.
Aprendimos tanto, solos, que los maestros eran alumnos nuestros.
