No se puede matar

Y la gente te mira sin hablar diciéndote que la poesía hace años que murió,
tu contestas sin mirar, apenas sin hablar, apenas sin llegar a pensar,
es imposible que muera algo que no se puede matar,
a no ser que el universo desaparezca
y las huellas se borren sin más.

Incluso el cielo enfurecido contesta mojándonos a todos,
la lluvia enrabietada es poesía huracanada
es naturaleza desafiando a dos palmos de tú cara.

Las miradas nunca duermen, las palabras siempre arropan.

Exposición Fotopoética de Rul Corbin. PINCHA AQUÍ Y DESCÚBRELA.

Que lluevan palos.

Que lluevan palos, que granice si quiere, que me escupan dardos,
ya tengo cobijo, ya tengo paraguas, ya tengo guardado lo que dijo.

Puedes

Puedes alcanzar el sol
besar a dios o pegarle un collejon,
puedes abrazar a la nubes
beber, olvidarte de si bajas o subes,
puedes escuchar al viento
caminar sin rumbo o con tiento,
puedes tragar paladas de arena
drogar a la luna o esperar serena,
puedes descansar de seguir viviendo
buscar la toalla, lanzarla o seguir durmiendo.

Prisioneros

Fue una noche la que me encadenó a tus ojos
la carcel estaba construida
tu y yo presos para siempre en 12cm
sabiendo que la única forma de escapar
era rajar y atravesar,
muerte segura para el que se quedara dentro.

Ve hasta el final.

Tira los dados
ve hasta el final.

Es la única forma de sentirse ganador
después de haberlo perdido todo,
sonríe y disfruta por no querer mirar atrás
acuérdate que rompimos los espejos,
el vértigo no sirve de nada
cuando estas más que enterrado,
los remordimientos querrán huir
su estampida ensordecerá dudas,
el blanco y el negro también son colores
no dejes de salirte de la raya.

Tira los dados
y no esperes ganar
tira los dados
o el sudor de las manos los borrará
tira los dados
quizás su sonrisa te dé más.





Tira los dados


Si vas a intentarlo
ve hasta el final
de lo contrario no empieces siquiera
Tal vez suponga perder novias
esposas, familia, trabajo
y quizá la cabeza.
Tal vez suponga no comer durante
tres o cuatro días
Tal vez suponga el arte
en el banco de un parque
Tal vez suponga la cárcel
Tal vez suponga humillación
Tal vez suponga desdén, aislamiento
El aislamiento es el premio
Todo lo demás es para poner
a prueba tu resistencia,
tus auténticas ganas de hacerlo
y lo harás
A pesar del rechazo y
de las ínfimas probabilidades
y será mejor que cualquier cosa
que pudieras imaginar
Si vas a intentarlo,
ve hasta el final
No existe una sensación igual
Estarás sólo con los dioses
Y las noches arderán en llamas
Llevarás las riendas de la vida
hasta la risa perfecta
es por lo único que vale
la pena luchar.

Charles Bukowski 1920 - 1994

Las miradas nunca duermen, las palabras siempre arropan

Exposición Fotopoética de Rul Corbin.


Hora:
Lunes, 04 de abril a las 19:00 - 15 de abril.

Lugar:
Sala de Exposiciones de la Mancomunidad
C/ Esteban Esteve Jorge, nº 3
Barrio del Cristo (Aldaia - Quart de Poblet)
Valencia

Todo juego tiene un final

Apaguemos ya las miradas
intentaré que sea lo más rápido posible
los daños colaterales también entran en el precio.
Ahora no llores en la cocina
los fogones no secaran las lágrimas
tú sabías que todo podía estallar sin necesidad de gas.
El comedor huele a vacio
después de tanta batalla duele a la vista
el silencio acumulado deja sordo a cualquiera.
Todo juego tiene un final
tarde o temprano lo íbamos a averiguar
los adioses sin palabras no paran de fabricar lágrimas.
Ahora salimos por la puerta
la alfombrilla sabe que es para siempre
tú y yo también, los caminos separados ayudan a olvidar.

Saturado

Saturado, miro y remiro y vuelvo a mirar,
tanto clon de tipos duros, de sus tatuajes y su séquito,
de su todo lo tengo y soy más que tú,
parece que nadie está a salvo de esta moda de mirar por encima.
Mientras ellas, sueñan ser barbies de discotecas,
divas del Rock&Roll, princesas de barrio,
o mamas de cigarro, carrito y litrona.

Éramos

Éramos cielo nublado
viento parado.

Éramos gotas de nada
alas sin hada.

Éramos caña y enredadera
estado de espera.

Éramos Rock y poesía
rabia y melancolía.

Éramos lágrimas sin cielo
solo puro hielo.

Éramos besos perdidos
polvo barrido.

Éramos sueños rotos
despojos de otros.

Éramos batallas ganadas
medios tiempos y baladas.

Éramos recuerdos sin aire
el primer y último baile.

Éramos cucharadas de cieno
bocados sinceros, tiernos.

Éramos apuestas irrisorias
personajes sin historias.

Éramos latidos gemelos
enfermos sin celos.

Éramos la chispa insuficiente
palabra de un demente.

Éramos abrazos con insomnio
bandera sin territorio.

Éramos arena mojada
imaginación varada.

Éramos abejas nerviosas
avispas perezosas.

Éramos pesadilla y sueño
esclavo y dueño.

Éramos memoria adulterada
sombras señaladas.

Éramos hormigas en surcos
dados sin puntos.

Éramos olas de estanque
un niño sin parque.

Éramos lobos salvajes
autopista y peajes.

Éramos alcohol y humo
sangre y grumos.

Éramos tumbas caminantes
animales errantes.

Éramos camino sin paradas
olor a ropa calada.

Éramos rejas y hormigón
revistas y colchón.

Éramos adictos a la fiebre
un treinta y uno de noviembre.

Éramos el paraíso del infierno
alentador sol de invierno.

Éramos olor a muerte
la risa tonta de la no suerte.

Éramos habitación de hotel
un cincel de papel.

Éramos una huelga de ambiciones
estribillo de canciones.

Éramos los que acariciaron el gatillo
dos ojos, dos clavos y un martillo.

Sigues

Sigues susurrando al oído sin estar en la misma habitación,
sigues doblando los segundos cuando cruzamos las miradas,
sigues parando al sol cuando no necesitamos que amanezca,
sigues barriendo todo aquello que quiera borrar mi sonrisa,
sigues inyectando aliento cuando lo pierdo entre tanta mierda,
sigues velando mis fiebres más destructivas sin apenas naufragar,
sigues acumulando porqués sin que yo los pueda responder,
sigues abrazando momentos de película para cuando no haya tele,
sigues descorchando botellas cuando lo único que tengo es sed,
sigues falcándonos a escondidas corazones con nuestros nombres,
sigues tatuando batalla tras batalla tu sudor en mi piel,
sigues siendo el libro que se abre por las noches e invita a soñar,
sigues dibujando estrellas kilométricas en la niebla espesa,
sigues siendo el frescor de la gota de rocío que hiela siendo escarcha,
sigues encendiendo el fuego ahora que ya no nos queda oxigeno,
sigues rebuscando bocados de paz tras la guerra diaria,
sigues buscando ese final que solo tú conseguirás,
sigues disparando sin compasión donde más gusta.

Y a mí se me acaban las palabras
y a mí se me acaban los estilos
y a mí se me acaban los poemas,
y todavía no he encontrado la forma que tendrá
mi te quiero más perfecto.

Rompimos los moldes para no tener que repetir

Rompimos los moldes para no tener que repetir,
desafiábamos al corazón mirándonos de nuevo a los ojos,
las cunetas se frotaban las manos cuando volvías con cara de mala,
ceñida hasta las cejas con la boca cargada de balas
y mi cuerpo, mi cuerpo tatuado de dianas.
Las caricias no pasaban de ser simplemente palabras,
el amor se nos debió caer bajo la cama
cuando solo se escuchaban disparos
y las explosiones anulaban todos los sentidos,
podíamos haber muerto ahogados en nuestra propia sangre
y no nos hubiera importado lo más mínimo.
Siempre se te dio bien esa guerra de guerrillas
donde solo vencen los que muerden sin piedad
los que saben que lo que están haciendo
puede ser lo último que hagan.
Escupíamos vicio, respirábamos nuestro propio aliento,
por cada escalón que subíamos al cielo
bajábamos tres pisos hacia el infierno,
llega un momento que el calor de las llamas no lo aprecias.

El lobo nunca aúlla por miedo,
aúlla para proteger a la hembra y a sus crías
para que se sientan a salvo, protegidos,
lo más importante es la manada
y si para eso debo quebrar la garganta,
para mí ya está hecha añicos.

Todo llega

Todo llega, tarde o temprano todo llega,
a veces tan solo te falta girar la esquina,
devorar un par de años más o devolver una sonrisa,
pero créeme todo llega y esa canción al final será dedicada,
esa canción tendrá dueño.
Y por fin el colchón será campo de batalla
y por fin tus labios serán mordidos
y por fin todo el deseo explotará entre las piernas.

Jugaras tan sucio que el dolor será algo más que amor…

Todo llega, y algún día la puntería dejara de fallar,
la soledad no se vestirá de almohada en tus noches,
el humo podrá ir dirigido a otra cosa que no sea el aire,
las sabanas serán lo único que pueda molestar,
mientras que la última copa ya no la veras tan mal.
De las ruinas siempre se puede aprovechar algo,
la matanza de sentimientos llegará a su fin,
los sueños y anhelos te darán la mano para siempre.

Mirando atrás podemos llegar a perdernos.

Mirando atrás podemos llegar a perdernos.
Me gusta quemar los días a última hora,
en la cama junto a mi yo pausado, mi yo pensativo,
es una forma de liquidar, de zanjar,
de no remover mierda sino hace falta.

Sales en busca de una hora que te llene, que te haga olvidar,
una hora de risas, sin rincones donde acumular el polvo,
una hora que se auto multiplica a la vez que tu estado de ánimo,
de todos es sabido que lo que no se prepara siempre termina bien,
es complicado averiguar lo que la calle te tiene preparado.

Lo malo de los sueños es que tienen un final,
este comenzó ese final en el lugar donde empezó,
junto con un paseo, una parada, una visita, una mirada de las que secan mares,
y una promesa que cumplir aunque para ello deba recorrer
todas las gasolineras del planeta, el rellano es un lugar muy frio para dormir.

47°36′″N 122°19′″O

Seattle



Una vez las perlas improvisaron ser hijas,
Jeremy se atragantaba de tanta mermelada
pero seguía vivo, evolucionando, como
cuando una anciana de una pequeña ciudad
está empezando con su lista de deseos.

La calma se esconde entre tanto espíritu adolescente
y desata todos los miedos guardados cuando muere el litio
en esas cajas en flor con forma de corazón,
el aneurisma acaba por apagar la vieja vela violada
mientras Polly mea marcando el territorio.

Un hombre superdesconocido cuchara en mano,
un agujero negro con forma de sol ahuyentando amigos,
yo recayendo de mis heridas día tras día y
nubes rencorosas instalando lluvia permanente dentro de casa,
parece un buen momento para salir la jardín y solo escuchar.

Metido en una caja compruebo en mi oxidado cerebro
que todas las preguntas acaban en “lo hago?”,
aunque no es tu decisión, un gallo no puede soñar jamás
y mucho menos con ser la reina del rodeo
acuérdate que Alicia pasó de las maravillas a estar encadenada.