Desde el balcón

Desde el balcón veo nuestra tarde
donde las nubes vigilan
el calabobos nos empapa de melancolía
las manos del aire nos tapan la boca
y los dos sabemos que nos sobra ropa.

Nos despojamos de la desidia
y decidimos fabricar recuerdos
caminamos por la playa de la acera
mientras disfrutamos del mar en plena calle
la brisa hoy es viento racheado de ciudad.

El parque, un oasis de rejas verdes, oxidadas
de veredas prefabricadas, de árboles tristes
tan solo un perro sin correa ladra y es feliz
mientras su dueño fuma respirando tranquilidad,
para muchos, el mejor momento del día.

La zombies pasean, pasean por pasear el rato
algunos se paran en los bancos a leer
o incluso se tumban en el césped repasando vida
los hay que corren solos y en grupo
los hay que están muertos aunque vivan.

Abro los ojos, y tu ya no estas, no te veo,
noto en mis manos el frío hierro del balcón
mientras la tormenta me besa sin parar
mientras el viento me apuñala sin piedad,
y los dos sabíamos que nos sobraba ropa.

La lámpara

De la lámpara cuelga
un dulce beso de siete segundos
de parejas separadas por un inmenso mar
y kilómetros y kilómetros de mundo.

De la lámpara cuelga
un abrazo infinito
de los que no hace falta ni tocarse
tan solo sentirlo, recrearse.

De la lámpara cuelga
conversaciones pendientes
una tarde de verano, un domingo de otoño
y un papel en blanco a la espera de valientes.

De la lámpara cuelga
una ventana mirando al cielo
el mismo que dejo de ser azul
junto al avión que soñabas tu.

También es amor

Por fin las princesas salen de los cuentos.
Por fin los príncipes no se ahogan en lamentos.
Por fin los reyes se pudrieron bien adentro.

¿Existe algo más bonito que un duelo de miradas?
¿Existe algo más bonito que el amor te dispare a bocajarro?
¿Existe algo más bonito que desangrarse cogidos de la mano?

Las palabras esperan ansiosas,
el corazón exaltado ya no tiene miedo a dictar,
las manos no paran de temblar
renglones torcidos
sentimientos que explotan,
paginas llenas de posturas, de sudor,
de todo lo sucio que también es amor.

No echarte tanto de menos

Solo quiero poder sumar una sonrisa más en tu casillero diario,
fabricar palabras y sueños para montarlas en las mariposas de tu estómago,
acicalar todo aquello que puedan llegar a ver tus ojos locos,
poder llegar a tiempo para pegar las tapas de tus cuentos rotos.

Yo solo quiero poder hablar contigo para siempre sin tener que estar soñando,
encarcelar celos, pesadillas, malos ratos, tirar la llave al mar y seguir remando,
empapelar toda las paredes de la casa con tus fotos, tus poemas, tus te quiero,
dibujar en el pasillo tus pisadas, y en el techo del dormitorio tu mirada...
para en las horas que no estés... no echarte tanto de menos.

Hay puertas que se cierran parasiempre

Un viejo cd que no para de abrazar
canciones que lloran sin parar
los vestidos ya no te sientan igual
el maquillaje parece desertar.

La luna no esta sola todas las noches
no todas las nubes quieren tapar al sol
no todos los ángeles piden perdón
nunca tuviste que escuchar esas voces.

El cuadro parece estar por estar
el sofá acomoda a todos sus cojines
camisas sueltas, jersey a rayas y botines
el reloj cumplió su deseo de no parar.

La nevera no puede enfriar tu corazón
el alcohol no puede ahogar nada mas
la vida no deja echar marcha atrás
la cama nunca estuvo en el salón.

Hay puertas que se cierran parasiempre
que no se pueden tirar abajo,
ni con todo el amor del mundo,
ni con todo el dolor del mundo,
ni con toda la rabia del mundo.
Hay puertas que se cierran parasiempre,
para poder abrir otras.

SIN MAS, SIN RAZONES, NO LAS BUSQUES, NO LAS ENCONTRARAS.

Quisiera ser

Quisiera ser la película que nunca dejes de ver,
la canción que no pares de cantar,
el libro que no quieras cerrar, tu primer beso del mes.

Quisiera ser el bostezo que saluda tus mañanas,
las zapatillas que calzan tus despertares,
el infantil columpio azul que cuelga de tus ramas.

Quisiera ser esas lagrimas que acarician tu cara con delicadeza
aquellas que dibujan veredas de plata liquida
por el lienzo de tu piel, con suma paciencia y destreza.

Quisiera ser la sombra de tus días mas nublados,
la palabra que te ayude a seguir adelante,
la hermosa nieve de tus paisajes mas helados.

Quisiera ser la lluvia que tanto te gusta,
la que te da vida, la que te hace sentir
que no puedes dejar de sonreír.

Quisiera ser el mar con el que nunca dejas de soñar,
el mejor amigo del niño que siempre irá de tu mano,
el charco cristalino que vuelvas a pisar.

Quisiera ser bufanda y arropar con deseo todo tu cuello
un beso perdido que ronde tus mejillas,
un azulejo encantado de mirarte desde el suelo.

Quisiera ser lo que intentas encontrar con tu mirada perdida,
tus recuerdos mejor guardados,
tu cordura, tu locura, tu punto de partida.

Quisiera ser el trozo de chocolate que morirá tu boca,
el enfoque de la cámara que espera que te gires,
el hormigón que deje tu corazón duro como un roca.

Quisiera ser los labios que secuestran tu lengua,
la lengua que juega con tus labios,
quisiera ser para ti paz, guerra y tregua.

Quisiera asesinar todo aquello que te pueda dañar,
ser la palabra ilusión y nunca desaparecer de tu diccionario
ser tu verbo amar y nunca dejar de conjugar.

Quisiera ser el espejo ruborizado por tu mirada,
el avergonzado sol que achina tus ojos,
el tren que te espera en tu última parada.

Quisiera ser la rosa que nunca cortaran de tu jardín,
el aire puro que necesitas al respirar,
quisiera ser la hora de tu momento mas feliz

Quisiera ser las alas que te ayuden a volar,
ser todo tu dolor, y suicidarme una y otra vez,escribir millones de poemas que te abracen al llorar.

Corazón

Es tanto el frio que hace ahí fuera... que prefiero arder aqui dentro para siempre. Le dijo el corazón a todos.

¿Quién hablará?

Vas pintando corazones por las calles,
desnudando te quieros a quemarropa,
acariciando dudas para luego quemarlas,
soñando con matar errores de antaño,
pisoteando esquelas con tu nombre,
bebiendo esperanza en charcos enormes.

Dejaste de querer darle la mano al viento,
de decirle al sol que hoy esta de mas,
de pasar a solas con la luna toda la noche,
de conversaciones con almohada y sin contestación,
de querer bailar con tanto frío,
de atarte piedras en los tobillos para cruzar los ríos.

Y ahora que todo se fue, que todo murió, que todo ardió,
¿quien hablará, la ilusión o el miedo?
¿quién hablará? ¿quién será el primero,con la fanfarronería que siempre tuvo el mes de Enero?

D10S

1960, el año que Dios nació,
allá donde los aires son buenos
donde hablar es recitar y el tango es arrabalero
donde los colosos se llaman Andes
donde el techo lo sujeta el Aconcagua
donde solo otro genio pudo haber dibujado el Iguazú,
la Patagonia y al incansable Perito Moreno.

Fue allá donde el nació,
como cualquier otro
como nacen los que van hacer historia,
era el que hacia cinco, justo la mitad del diez,
y fue ese numero el diez el que se lo dio todo,
le dio su niñez, su adolescencia, sus primeros pasos como hombre
y su disfraz de Dios.

El diez Dios paseo toda su clase, su magia,
y su condición de Dios por Argentinos juniors, Boca, Barcelona,
Nápoles, Sevilla, Newell’s old boys y sobretodo
de Albiceleste, que es sin duda alguna como pasará a la historia,
junto a su mano, sus gambetas, su forma de besar el balón en cada toque
y como no por la forma en la que otro Dios lo describió:

"...la va a tocar para Diego, ahí la tiene Maradona, lo marcan dos, pisa la pelota Maradona, arranca por la derecha el genio del fútbol mundial, y deja el tendal y va a tocar para Burruchaga... ¡Siempre Maradona! ¡Genio! ¡Genio! ¡Genio! ta-ta-ta-ta-ta-ta... Goooooool... Gooooool... ¡Quiero llorar! ¡Dios Santo, viva el fútbol! ¡Golaaaaaaazooooooo! ¡Diegooooooool! ¡Maradona! Es para llorar, perdónenme ... Maradona, en una corrida memorable, en la jugada de todos los tiempos... barrilete cósmico... ¿de qué planeta viniste? ¡Para dejar en el camino a tanto inglés! ¡Para que el país sea un puño apretado, gritando por Argentina!... Argentina 2 - Inglaterra 0... Diegol, Diegol, Diego Armando Maradona... Gracias Dios, por el fútbol, por Maradona, por estas lágrimas, por este Argentina 2 - Inglaterra 0". (Víctor Hugo Morales)

y es así como nació y vivió el Dios,
el Pelusa, el Barrilete Cósmico, el Pibe,
todo lo demás, sea de lo de antes o lo de ahora
es la caída a los infiernos de la parte mortal
la parte que no entiende de magia, de sueños, de ilusión,
del significado del número diez,la parte donde razón y corazón mueren sin honor.

El cielo desde arriba

Yo he visto el cielo desde arriba

pisando nubes

besando el viento,

abrazado al sol

recogiendo miradas perdidas

acomodando almas aladas.

Cuentos

Para ti son esos cuentos de gorritos y bufandas
de botas de agua, pantalones de pana y paraguas
de pegatinas y golosinas, de tardes en la calle
de soñar que volábamos sobre un verde valle.

Cuentos escritos desde las seis de la tarde
con dibujos en la tele y junto la mirada de amor de una madre
con esas meriendas de bandejas con vaso de leche y galletas
mientras y a la espera, un sofá que solo heredaban príncipes y princesas.

Cuentos donde jugar y jugar simplemente lo era todo
donde las travesuras venían con un “este niño esta loco”
donde el patio era la hora del escondite, la goma, la peonza y la pelota
donde dejábamos para casa a indios, vaqueros y el doble tablero de parchís y oca.

Cuentos que nacen en lloros y que al segundo son sonrisas
donde las guerras empezaban con el lanzamiento de una tiza
donde las tristes batallas perdidas se pagaban contra la pared
y el alcaide alias Sr. Director siempre te buscaba algún quehacer.

Son cuentos donde los fines de semana te arropabas en familia
primos y primas, tíos y tías, blancos perfectos para la malicia
días donde la abuela siempre mágica preparaba la merienda
donde tan solo querías que se sentara y dormir sobre sus piernas.

Son cuentos donde la imaginación no quema
donde ser un don Quijote vale la pena
donde la armadura no era mas que un brazo escayolado y firmado,
donde todavía no hay anhelos de ser amado.

Para ti y para mi son esos cuentos que todavía leemos en recuerdos
cuentos indestructibles, de tapa dura y millones de colores
cuentos que acababan con el reposo del guerrero
esa cama y su ejercito de peluches vigilando
mientras dos sombras de padres contaban cuentos y velaban sueños.


Para tod@s aquell@s que nunca dejaran de ser niñ@s.

Charles

Hoy me he encerrado en una habitación con bukowski
hemos estado hablando cara a cara
aunque el de espaldas y yo mirando el suelo.
Le he preguntado el por que de ciertas cosas,
y he esperado...
he esperado como el que espera escuchar
una respuesta que ya conoce.

Al rato y sin molestarse ni tan siquiera
en darse la vuelta para ahuyentar mis ojos del suelo
me ha contestado:
"Chico, hay veces que es mejor no preguntar."
Por cierto esa respuesta regalo,
venia envuelta con alcohol y un lazo de humo.

El desatino muere de hambre

Hoy es uno de esos días,
esos días en los que despertar es algo mas
y que mirar semidormido la ventana es disfrutar de la mañana
disfrutar de un sol que parece invitar a pasear bajo su mirada.

Hoy es uno de esos días
que todo el mundo te saluda
que un atasco se disfruta como el romper de las olas en las rocas,
como las palabras, las miradas, las risas, la cerveza, las conversaciones locas.

Hoy es uno de esos días
en el que el desatino muere de hambre,
el tedio madruga camino del paro y las urgencias no son para nadie
la desidia se esconde bajo la cama y en la salita el odio, mataría por un poco de fama.

Hoy es uno de esos días
que gritar esta en desuso desde hace horas
que las prisas se declararon en huelga
que las envidias se quedaron solas
que rencor es una canción
y el malestar no tiene razón.

Hoy es uno de esos días
que la lluvia te limpia el coche
que el no hacer nada forma parte del plan
que los jazmines huelen toda la noche
que los poemas no hieren
y las heridas no duelen.

Hoy es uno de esos días
que la nevera esta llena
que la familia llama a la puerta
que los amigos esperan
que el amor solo llena
y la película ha sido jodidamente buena.

Hasta los cuentos mas tristes pueden tener un final feliz

Amanece y sigue robando,
lobo incansable fiel a la luna,
amigo de fotografías de tejados sin tejas,
de bosques de antenas, de lagos que son charcos,
de humos sin fuego, de jaulas sin rejas,
caminante de callejones sin salida,
alcohol, penas, cigarros que no curan heridas.

Sufre con el sol y su soledad,
miedo a la luz que deja verlo todo,
esquivo incluso para gestos perdidos, miradas adioses,
manos sin tacto, amores de billetes,
palabras sin destino, vientos sin roces,
buenos días imposibles de asumir,
llorar fue lo mas parecido a sonreír.

Hadas haladas en las esquinas,
una vieja amiga heroína pidiendo amor,
un cuerpo agujereado queriendo calor,
papelera depresiva rebosando trabajo,
una farola fundida todavía te hace guiños,
hasta los cuentos mas tristes pueden tener un final feliz,
aunque a veces no es bastante tener que morir.

Los dioses de verdad

los dioses de verdad

¿quien juega a ser dios?
¿quienes juegan a ser dioses?
¿quien puede hablar por encima de los demás,
pisotear, humillar, asesinar en paz?
¿quien puede sembrar el terror
castigar, violar, matar sin mirar?

¿dónde están los dioses de verdad?
¿donde, decirme donde?
que estoy cansado de buscar,
que ya no puedo llorar mas.