Cuentos

Para ti son esos cuentos de gorritos y bufandas
de botas de agua, pantalones de pana y paraguas
de pegatinas y golosinas, de tardes en la calle
de soñar que volábamos sobre un verde valle.

Cuentos escritos desde las seis de la tarde
con dibujos en la tele y junto la mirada de amor de una madre
con esas meriendas de bandejas con vaso de leche y galletas
mientras y a la espera, un sofá que solo heredaban príncipes y princesas.

Cuentos donde jugar y jugar simplemente lo era todo
donde las travesuras venían con un “este niño esta loco”
donde el patio era la hora del escondite, la goma, la peonza y la pelota
donde dejábamos para casa a indios, vaqueros y el doble tablero de parchís y oca.

Cuentos que nacen en lloros y que al segundo son sonrisas
donde las guerras empezaban con el lanzamiento de una tiza
donde las tristes batallas perdidas se pagaban contra la pared
y el alcaide alias Sr. Director siempre te buscaba algún quehacer.

Son cuentos donde los fines de semana te arropabas en familia
primos y primas, tíos y tías, blancos perfectos para la malicia
días donde la abuela siempre mágica preparaba la merienda
donde tan solo querías que se sentara y dormir sobre sus piernas.

Son cuentos donde la imaginación no quema
donde ser un don Quijote vale la pena
donde la armadura no era mas que un brazo escayolado y firmado,
donde todavía no hay anhelos de ser amado.

Para ti y para mi son esos cuentos que todavía leemos en recuerdos
cuentos indestructibles, de tapa dura y millones de colores
cuentos que acababan con el reposo del guerrero
esa cama y su ejercito de peluches vigilando
mientras dos sombras de padres contaban cuentos y velaban sueños.


Para tod@s aquell@s que nunca dejaran de ser niñ@s.

Charles

Hoy me he encerrado en una habitación con bukowski
hemos estado hablando cara a cara
aunque el de espaldas y yo mirando el suelo.
Le he preguntado el por que de ciertas cosas,
y he esperado...
he esperado como el que espera escuchar
una respuesta que ya conoce.

Al rato y sin molestarse ni tan siquiera
en darse la vuelta para ahuyentar mis ojos del suelo
me ha contestado:
"Chico, hay veces que es mejor no preguntar."
Por cierto esa respuesta regalo,
venia envuelta con alcohol y un lazo de humo.

El desatino muere de hambre

Hoy es uno de esos días,
esos días en los que despertar es algo mas
y que mirar semidormido la ventana es disfrutar de la mañana
disfrutar de un sol que parece invitar a pasear bajo su mirada.

Hoy es uno de esos días
que todo el mundo te saluda
que un atasco se disfruta como el romper de las olas en las rocas,
como las palabras, las miradas, las risas, la cerveza, las conversaciones locas.

Hoy es uno de esos días
en el que el desatino muere de hambre,
el tedio madruga camino del paro y las urgencias no son para nadie
la desidia se esconde bajo la cama y en la salita el odio, mataría por un poco de fama.

Hoy es uno de esos días
que gritar esta en desuso desde hace horas
que las prisas se declararon en huelga
que las envidias se quedaron solas
que rencor es una canción
y el malestar no tiene razón.

Hoy es uno de esos días
que la lluvia te limpia el coche
que el no hacer nada forma parte del plan
que los jazmines huelen toda la noche
que los poemas no hieren
y las heridas no duelen.

Hoy es uno de esos días
que la nevera esta llena
que la familia llama a la puerta
que los amigos esperan
que el amor solo llena
y la película ha sido jodidamente buena.

Hasta los cuentos mas tristes pueden tener un final feliz

Amanece y sigue robando,
lobo incansable fiel a la luna,
amigo de fotografías de tejados sin tejas,
de bosques de antenas, de lagos que son charcos,
de humos sin fuego, de jaulas sin rejas,
caminante de callejones sin salida,
alcohol, penas, cigarros que no curan heridas.

Sufre con el sol y su soledad,
miedo a la luz que deja verlo todo,
esquivo incluso para gestos perdidos, miradas adioses,
manos sin tacto, amores de billetes,
palabras sin destino, vientos sin roces,
buenos días imposibles de asumir,
llorar fue lo mas parecido a sonreír.

Hadas haladas en las esquinas,
una vieja amiga heroína pidiendo amor,
un cuerpo agujereado queriendo calor,
papelera depresiva rebosando trabajo,
una farola fundida todavía te hace guiños,
hasta los cuentos mas tristes pueden tener un final feliz,
aunque a veces no es bastante tener que morir.

Los dioses de verdad

los dioses de verdad

¿quien juega a ser dios?
¿quienes juegan a ser dioses?
¿quien puede hablar por encima de los demás,
pisotear, humillar, asesinar en paz?
¿quien puede sembrar el terror
castigar, violar, matar sin mirar?

¿dónde están los dioses de verdad?
¿donde, decirme donde?
que estoy cansado de buscar,
que ya no puedo llorar mas.

Vivo de palabras

Vivo de palabras, de miradas, de sueños,
de alegrarme, de ilusiones, por empeño,
de tus besos, tus caricias, tus te quieros,
vivo por momentos felices, momentos sinceros,
porque me siento vivo a las cinco de la mañana,
porque escribo desde adentro y como me da la gana.

Los sueños dormían con recelo

Los sueños dormían con recelo
en la ciudad donde nadie duerme
la noche escondía sus mentiras
y el frío arropaba sin éxito mi temor,
yo impulsado por la necesidad
del ignorante vocacional
me dispuse a ello
y mi mano introdujo la llave,
por unos segundos
el silencio lo fue todo,
respiré tan hondo que me dolía,
abrí la puerta
y comencé a caminar,
con el reflejo de la luna
más que ver imaginaba,
las viejas baldosas del pasillo
bailaban con mis pisadas,
un cuadro torcido por lo años
buscaba mi mirada... y nunca la encontró,
tenía claro dónde ir
como si ya hubiera estado allí
y eso aún me dolía más
eso no me dejaba pensar,
y de repente, justo en frente de mí
la habitación,
mis manos comenzaron a sudar,
mientras las piernas se dejaron llevar
por el honor de ser la únicas,
y así conseguí entrar,
una vez dentro todo terminó
ya era uno más,
uno más de los que vuelven,
de los que les gusta ver su obra
una y otra vez antes de exponerla
al gran público,
uno más en la lista de asesinos en serie
que os dan los buenos días
con la mejor de las sonrisas...

Poemas de cajón

Son muchos los momentos,
los esperados silencios,
las inertes horas de sueño,
los hermanos tiempo, ese métrico gotear de fondo, ese tic-tac de reloj estorbo.

Son las persianas bañadas por el sol,
son las ajustadas miradas de refilón,
están las mañanas que secuestran al despertador
están mis noches... en las que paseo por mi, en las que acumulo poemas para el cajón.

Necesito música

Necesito música...

sin música esto no funcionaria,
el amor seria menos amor sin música
o incluso no lo seria,
la vida en si
no existiría sin música,
sin música todo seria nada,
sin música nada seria.
por eso te quiero a ti y a la música
por eso tu también eres música...

Diferente

Era tanta su tranquilidad
su mágica ignorancia
su falta de maldad,
que todos la odiaban por ser diferente...

Un adorno mas

¿Dónde mueren las palabras que se lleva el viento y nadie escucha?
¿Para quién son los poemas que nacen en papeles arrugados y con destino papelera?
¿Por qué hay canciones que solo se mojan bajo la ducha?
Como de lentos pasan los días para una vieja, triste e inutilizada cafetera.

¿Quién responde a las preguntas sin respuestas?
¿Quién será capaz de dar el primer paso sin tropezar?
¿Quién romperá el hielo antes de que se derrita en su desidia?
¿Quién se atreverá a jugar con los ojos vendados y las manos atadas?

¿Quién tiene el valor de decirle a la cafetera que ya no silbe?
Decirle que ahora tan solo es un adorno mas...

¿Quién mata un amor?

¿Dónde venden alas?
¿Quién es el dueño del tiempo?
¿Cómo son capaces de hacer sombra al sol?
¿Por qué juegan a ser perfectos?

¿Dónde compran tanto odio?
¿Quién se atreve a pintar sin colores?
¿Cómo saben donde duele mas?
¿Por qué censuran los sabores?

¿Dónde reparten los últimos abrazos?
¿Quién escribe nuestros guiones?
¿Cómo pueden las nubes envejecer tan bien?
¿Por qué me cruzo con tantos cabrones?

¿Dónde manipulan tanta falsa sonrisa?
¿Quién impide que la lluvia nos moje?
¿Cómo hay tantos celos podridos?
¿Por qué las palabras se olvidaron del roce?

¿QUIÉN MATA UN AMOR?

Ya no valen I

¿Dónde van las palabras que solo sirven para gritar,
los rezos para el que olvida y perdona junto a monedas y velas,
el polvo gris que llamas ceniza,
las flores muertas que viven eternamente,
la pala, los llantos, la oración y la arena?

¿Por qué los colores se pierden en el blanco y negro?
¿Por qué todo tu silencio me da tanto miedo?
¿Por qué huele a rancio, a mentiras, a engaños?
¿Por qué todo es tan grande y me hace sentir tan pequeño?

Tus caricias enfermas, tus crueles páginas de la historia,
tus disfrazados crímenes diseñados por el poder,
tu vergonzosa riqueza y todo tu lujo amortizado,
toda la sangre que has derramado, toda la carne que has quemado,
todo ese odio para el que no miró por tus ojos,
todo tus asquerosos titiriteros que viven de la mas pura e ilusa ignorancia,
toda tu mierda...

Ya no valen II

Crucifico sus rancias ideas,
mientras no paran de babosear,
ocultando detrás de las mentiras todos sus venenos.

Argumentan sin sentido incluso la mierda que han tragado
las vidas que han violado, las muertes que han causado,
los traumas que han amamantado.

Perdieron la vergüenza y por eso que ya nada les importa,
¿Qué mas da que un bebe tenga que morir muerto de hambre sin cumplir un año?
lo importante es que vivió, que el crucificado quería que viviera ese año... pobre diablo.

Todavía sueño con el fin de sus días,
con el adiós eterno.
Todos los días le rezo a dios para que se suicide.

Mi vida.

Si de algo estoy seguro es
de haber nacido para
partirte la cara a sonrisas,
el corazón con te quieros
y el alma con mis pocas prisas.

Puedes escapar a lo normal
pero ya nada será igual
la vida es menos vida
si no nos dejamos llevar.

Y quien me perdonará
el no haberte echo feliz,
quien me perdonará
el tiempo muerto sin ti.

La pistola nunca disparó
el gatillo estaba apretado
pero las balas guardadas
y el caso, mas que cerrado.

Los fantasmas de adioses prematuros
murieron arropados por el polvo,
como las caras viejas y cansadas
como la canción silbada por un sordo.

Mientras, las consecuencias del pasar del tiempo
fueron siendo sepultadas a base de empeño sentimental.

Y la melancolía,
sólo la utilizo para escribir
sólo para ti y para mi
para nuestros momentos de balcón, noche y luna
nuestros momentos, donde duerme la locura.

Vieja compañera tristeza,
sabes que no te evito
que de vez en cuando te abro la puerta
charlo contigo
cambiamos impresiones,
pero no puedes quedarte
no puedo invitarte
me faltan cojones.

No maldigo los golpes,
sé que están
que vienen y van,
que hacen heridas
pero también
ayudan a despertar.
No guardo rencor
a las palabras y miradas dedicadas a mis errores,
son para mi y siempre las guardaré,
como guardo todo aquello que me duele.

Y así es mi vida a tu lado,
tú dejándome volar
yo volando sin reparo,
yo acumulando montañas de poemas
tú haciendo cuevas en ellas,
tú llenando la casa de colores
yo pintando en el espejo corazones
yo fotografiando nuestra alegría
tú acuchillando la apatía.

Me han obligado

Dejo de hablar contigo
de husmear en pensamientos
de llorar por lo que siento.

Dejo de soñar despierto
los paseos sin camino
de amarnos sin sentido.

Dejamos de compartir la comida
de lanzarnos ansiosos te quieros
de querernos por los suelos.

Dejamos de fumarnos las envidias
de olvidarlas a caladas
de comernos las miradas.

Me han obligado a dejar tus caricias para otro
tus ojos los míos, perdidos, cansados
tus manos las mías, dolidas, dormidas.

Me han obligado a dejar tus sueños al aire libre
para que se escapen sin mirar atrás
para no ser mas que poemas sin final.

Me han obligado a marchar sin despedirme
a recordarlo todo para poder tenerlo
a olvidarlo todo sin mas remedio.

Me han obligado a cerrar la boca parasiempre
a detonar todo lo nuestro
hoy me han declarado muerto.

Un país en guerra.

Es este jodido planeta que no para de dar vueltas, o soy yo que no paro de darlas mientras caigo por este seco, polvoriento y arenoso terraplén. La verdad es que todavía siento como el fuego y la pólvora quema mi pecho. Todavía puedo ver la cara de miedo de ese joven soldado disparando a todo lo que se movía para no tener que responder el porque de una bala suya en la cabeza de mi hijo.¿por qué un niño de seis años no puede jugar con palos en forma de pistolas en un país en guerra? Ya no puedo explicárselo. No me da tiempo para nada mas, ya he rezado lo suficiente durante toda mi vida, lo único es pensar cómo le digo a su madre que venimos a hacerle compañía, que tan sólo hemos podido estar un par de meses sin ella, que hemos caído en el mismo error de querer seguir viviendo en un país en guerra.

Todo gira alrededor de sentimientos

Todo gira alrededor de los sentimientos,
los sentimientos nos hacen reír y llorar
amar hasta la locura y odiar sin mesura.

Hay sentimientos que nos esclavizan eternamente,
que nos encadenan a un horario enfermizo
que nos convencen de lo bien que vive el rico.

Los hay también que te hacen luchar toda una vida,
que lloran con tu alma y se suicidan sin reparo
junto a millones de ideales olvidados sin amparo.

A veces están pero ni siquiera queremos verlos,
estos son los peores, los que no podemos controlar
los que intentamos de por vida secuestrar y matar.

Luego están los que se acomodan pero no olvidan,
los que se desviven por una sonrisa de un año
los que matarían por evitar que le hicieran daño.

También tenemos los que lo iluminan todo al pasar,
los que llenan de colores un mundo gris y enfermo
los que cargan la ilusión de corazones yermos.

Todo gira alrededor de sentimientos,
que nos ayudan a seguir adelante buscando miradas
encontrando palabras susurradas al oído,
abrazos que abrazan, que te dejan tan anestesiado del dolor
que pareces no estar, pareces estar dormido,
son sentimientos que viene de la mano de conversaciones inevitables,
de las que son tan necesarias como un beso y un te quiero,
como el poema que tu quieres el poema que yo espero,
como la voz del que quiere decir algo
como una puerta abierta
como la voz despierta.

Calles sin nombre

Paseo por calles sin nombre
calles de idas y de vueltas,
de tan pisoteadas olvidadas
de tan dejadas asesinadas,

donde todos somos extraños
y nadie se conoce,
donde las prisas son amigas
y las sonrisas siguen perdidas,
donde un roce a veces es un perdón
y otras una despectiva mirada de refilón,
donde los ojos ya no van mas allá
de un bazar chino o un kebah,
donde los bordillos parecen escaleras
y los adoquines se salen de la acera,
donde los sumideros mueren ahogados,
y los árboles mareados, enfadados,
donde los humos se recrean
y las papeleras se niegan,
donde las ventanas siempre miran
y las persianas se jubilan,
donde los portales tienen dueños
y los cajeros son apartamentos,
donde los contenedores son cocinas
los bancos salones comedores,
un jardín se riega en cada esquina
y los cartones hacen de cortinas.

Lamentos

Por no acompañar, hoy no me acompañan
ni los jirones del alma que mueren siendo letras,
caminitos de palabras que dibujan sin temores,
grandes imperios de sueños e ilusiones.

Hoy esperaba enloquecido a la señora inspiración,
pero nunca cogió el tren hacia mis locuras,
y acabó en manos de otro, violada por un lápiz mordido.

Hoy la desidia ganó la partida, pobre jugador,
ahora la escucho a lo lejos reírse de mi,
junto a un puñado de horas muertas, que arrastran sacos de miradas vacías.

Hoy el sol no ha salido, la luz es toda sombra,
las páginas en blanco se visten de polvo,
y la televisión es un libro que soñó con ser actor.

Animales

Paseos donde las manos buscan compañía,
donde los ojos se esconden para ser vistos,
donde las proposiciones son cuentos felices,
donde la sonrisa conquista con disparos directos al corazón,
y las palabras no necesitan tener la razón.

Son momentos que sueñan con ser eternos,
que no permiten envejecer con viejos recuerdos,
que nos dejan desnudos, vulnerables, deseosos,
momentos que dan sentido al pequeño juego de la vida,
momentos solo aptos para locos suicidas.

El sol no aguanta el peso de la noche y se hunde
dejándonos postales crepusculares difíciles de disimular,
rojo, naranja, viento, postal perfecta,
tu pelo baila nervioso, ansioso,
el contacto hace explotar millones de bombas,
nuestros cuerpos se han convertido en campos de batalla,
guerras que se libran sin descanso,
besos que matarían sino fueran besos,
mordiscos perdidos que descargan toneladas de excitación,
manos que suben y bajan, que aprietan
como animal a su presa,
la bandera blanca se quemó con la pasión,
esto no tendrá final,
no puede tener final,
esto está por encimo de lo que llaman amor.

La mañana nos despierta,
el sol pisa la cabeza de la noche, y como siempre
mira con recelo las consecuencias de nuestra batalla,
nosotros dejando que las miradas hablen
nos lamemos las heridas,
mientras el silencio no se atreve ni a tosernos, todos saben que es nuestro momento y que nada sirve.

Yo hago caminos

Yo hago caminos,
porque me gusta andar,
andar siempre hacia adelante
por caminos empedrados, cuesta arriba y cuesta abajo,
por caminos que de tanto pisarlos se hacen llanos.

Me gusta dibujar alrededor de los caminos,
me encanta poner montañas a lo lejos
con trajes verdes y sombreros de nubes,
y con playas de invierno, soleadas pero frías
con su sol, sus gaviotas y una brisa sin prisa.

Nunca me olvido del cantar de los pájaros,
Por ello que planto árboles con raíces de sentimientos,
con frutos que son mas que poemas
y con su sombra en el suelo
como un libro abierto y a la espera.

A veces, incluso me da por techar los caminos
me subo a mi escalera y comienzo a pintarlos,
primero un fondo de azul oscuro casi negro,
luego a mano alzada y una a una, coloco millones de estrellas,
que sería de un paseo sin tu mano, sin tus pasos, sin ellas.

Porque yo hago caminos y los lleno de gente,
gente que va y que viene
que corre y se detiene,
gente que grita y se enmudece
que se alegra y entristece,
gente que se enamora y enloquece
que llora por lo que se merece,
gente que reza por otras gentes
y gente que sueña con que otros no recen.
Yo hago caminos y los lleno de gente.